Ich heiße Lina. Ich bin zwanzig Jahre alt und im letzten Jahr meines Designstudiums. Meine Freunde sagen immer, ich wirke reifer, als ich bin, vielleicht weil ich seit meiner Kindheit mit meiner Mutter – einer starken, willensstarken Frau – allein gelebt habe. Mein Vater starb jung, und meine Mutter hat nie wieder geheiratet; sie hat all die Jahre hart gearbeitet, um mich großzuziehen.
Während eines Freiwilligenprojekts in Guadalajara lernte ich Santiago kennen, den Leiter des Logistikteams. Er war über zwanzig Jahre älter als ich, freundlich, ruhig und sprach mit einer Tiefe, die mich überraschte. Anfangs schätzte ich ihn nur als Kollegen, doch nach und nach schlug mein Herz schneller, jedes Mal, wenn ich seine Stimme hörte.
Santiago hatte viel durchgemacht. Er hatte einen sicheren Job und eine gescheiterte Ehe, aber keine Kinder. Er sprach nicht viel über seine Vergangenheit; er sagte nur:
„Ich habe etwas sehr Wertvolles verloren. Jetzt möchte ich einfach nur ehrlich leben.“
Unsere Liebe entwickelte sich langsam, ohne Skandal oder Drama. Er behandelte mich immer mit Zärtlichkeit, als würde er etwas Zerbrechliches beschützen. Ich wusste, viele tuschelten: „Wie kann sich ein zwanzigjähriges Mädchen in einen Mann verlieben, der über zwanzig Jahre älter ist?“, aber das war mir egal. Bei ihm fühlte ich mich geborgen.
Eines Tages sagte Santiago zu mir:
„Ich möchte deine Mutter kennenlernen. Ich will nichts mehr verheimlichen.“
Mir schnürte es die Kehle zu. Meine Mutter war streng und immer besorgt, aber ich dachte: Wenn das wahre Liebe ist, gibt es nichts zu befürchten.
An diesem Tag brachte ich ihn nach Hause. Santiago trug ein weißes Hemd und hatte einen Strauß Ringelblumen dabei, die Blume, von der ich ihm erzählt hatte, dass meine Mutter sie immer geliebt hatte. Ich hielt seine Hand, als wir durch das alte Tor des Hauses in Tlaquepaque gingen. Meine Mutter goss gerade die Pflanzen und sah uns.
In diesem Moment … erstarrte sie.
Bevor ich sie einander vorstellen konnte, rannte sie auf ihn zu und umarmte ihn fest, Tränen strömten ihr über die Wangen.
„Mein Gott … du bist es!“, rief sie. „Santiago!“
Die Luft wurde schwer. Ich erstarrte, völlig verwirrt. Meine Mutter umarmte ihn weiter, weinte und zitterte. Santiago wirkte benommen, sein Blick war leer, als könne er nicht glauben, was er sah.
„Bist du … Thalia?“, stammelte er mit heiserer Stimme.
Meine Mutter hob den Kopf und nickte heftig:
„Ja … du bist es! Mein Gott, nach über zwanzig Jahren lebst du immer noch, bist immer noch hier!“
Mein Herz raste.
„Mama … kennst du Santiago?“
Beide sahen mich an. Einige Sekunden lang sagte niemand etwas. Dann wischte sich meine Mutter die Tränen ab und setzte sich:
„Lina … ich muss dir die Wahrheit sagen. Als ich jung war, liebte ich einen Mann namens Santiago … und das ist er.“
Tiefes Schweigen senkte sich herab. Ich sah Santiago an, sein Gesicht war blass und verwirrt. Meine Mutter fuhr mit zitternder Stimme fort:
„Als ich in Guadalajara an einer Fachschule studierte, hatte er gerade sein Studium abgeschlossen. Wir liebten uns sehr, aber meine Großeltern waren gegen unsere Beziehung; sie sagten, er hätte keine Zukunft. Und dann … hatte Santiago einen Unfall, und wir verloren den Kontakt. Ich dachte, er sei gestorben …“
Santiago seufzte, seine Hände zitterten:
„Ich habe dich keinen einzigen Tag vergessen, Thalía. Als ich im Krankenhaus aufwachte, war ich weit weg und konnte dich nicht erreichen. Ich kam zurück, aber dann hörte ich, dass du bereits eine Tochter hattest … und ich traute mich nicht mehr, dich anzusprechen.“
Ich fühlte, wie meine Welt zusammenbrach. Jedes Wort traf mich wie ein Schlag.
„Also … meine Tochter …“, stammelte ich.
Meine Mutter sah mich an, ihre Stimme brach:
– Lina … du bist Santiagos Tochter.
Es herrschte absolute Stille. Das Einzige, was man hörte, war das Rauschen des Windes in den Bäumen des Gartens. Santiago wich zurück, seine Augen waren rot, seine Hände hingen schlaff an seinen Seiten.
„Nein … das kann nicht sein …“, flüsterte er. „Ich … wusste es nicht …“
Meine ganze Welt fühlte sich leer an. Der Mann, den ich liebte, derjenige, den ich als meine Bestimmung sah … hatte sich als mein Vater entpuppt.
Meine Mutter umarmte mich weinend:
„Es tut mir leid … ich hätte das nie ahnen können …“
Ich sagte nichts. Ich ließ einfach die Tränen fließen, salzig und bitter wie das Schicksal.
An diesem Tag saßen wir lange zusammen. Es war kein Treffen mehr mit meinem Freund, sondern ein Wiedersehen von Seelen, die über zwanzig Jahre lang getrennt waren.
Und ich … eine Tochter, die ihren Vater gefunden und ihre erste Liebe verloren hatte, konnte nur schweigen, während die Tränen weiterflossen.
